MOSQUEADA

No me lo imagino, la verdad. Puedo pensar en una suite de lujo, en un apartamento de lujo, pero en una suite de seis habitaciones, no. Porque una para dormir, otra el baño, otra un saloncito. Hasta seis me faltan tres. Et voilà. Una suite de seis habitaciones es lo que le han ofrecido a Obama en Londres. La Reina de Inglaterra. La mamma del Pellas. El azote de la Camila. Y claro, Obama acostumbrado a su Casa Blanca de toda la vida -presidencial- pues fíjate qué plan. Y va y recibe al príncipe inglés recién casado que le suelta que esa suite también se la ofreció a él su yaya cuando se casó con la Cate. Una no sabe a cual de las dos parejas ha querido cascar el capón la soberana a un bolso pegada. Pero el caso es que los Obama con los Windsor tienen la negra (y no va con segundas). En el primer viaje, la Michel va y le toca la chepa a la prima Lilibet, cosa prohibidísima. A la reina, que se mosqueó como una mona, no la toca nadie. Y en este segundo viaje, en la cena de gala, el Barak sigue con el brindis ignorando que la fanfarria que suena es el Good save the Queen. La prima Lilibet ignora el brindis que sólo reanuda cuando acaba el politono. Mosqueadísima me la tienen. Así que yo me pregunto dos cosas. ¿Cómo será una suite de seis habitaciones? ¿Qué llevará la reina inglesa en el bolso? Chupitos por los brillantes de la reina, que son de aúpa.

EL PLUMERO

Estoy temblando. Leo estupefacta que el mandarín de las libertades, que no pasa de chulito de merendero, o sea el presidente Rodríguez ha lanzado a la Pajín para que presente el "anteproyecto regulador de los derechos de las personas ante el proceso final de la vida". Es decir, que ellos van a ser los que decidan qué derechos voy a tener y qué derechos no voy a tener al final de mi vida. Sí, cuando esté muy malita, o con sufrimiento, o con mucho dolor, o con la cabeza ida. También habla de conceptos como la caridad, o la dignidad. Huele a nazismo en estado puro. La nueva svástica disfrazada de asepsia, laicismo y ecologismo. Y es que se les ve tanto el plumero... A estos dictadores bolcheviques les digo que los derechos del ser humano están por encima de su voluntad de doblegarnos, que por mucho que legislen nuestra dignidad no está a su alcance y que el estado no es quién para entrar en las creencias de las personas. Bullangueros, por si acaso habrá que ir pensando en hacer testamento vital, pedir que haya siempre en los procedimientos médicos un sacerdote no pro-Sistach y rezar para que haya algún familiar cerca; eso sí con redaños para poner firmes a los Menguele que vienen ocupandose de los abueletes. Y mientras nos llega nuestra senectud, acompañar SIEMPRE a nuestros mayores al médico enseñando la catana. Bullangueros... !A las barricadaaas!

L (o sea, cincuenta)

Sí, queridos míos. Cincuenta añitos cumple mi Clooney. Cincuenta soles como cincuenta bombones. Guapo, simpático, buen actor, las malas lenguas le llaman el galán de las cafeteras. Por lo visto está forrado, con una fortuna de aúpa. Su tarta tiene ciencuenta velitas, vaya. Una servidora se quedó prendada cuando lo ví en Urgencias. Luego vinieron los infundios tipo que tiene un cerdo como mascota, o que la mujer de su vida es Brad Pitt. También está el tema de la Canalis, esa anoréxica con cara de caballo que no sé que le ven, la verdad. Propongo montarle una fiesta de cumpleaños (a MI George, no a la Canalis), con el Pianista al piano y todos los demás bailando y dando al canapé con MI Clooney en mitad del corro. Aviso a navegantas: a la que me lo quiera pisar, que se prepare, que voy con la peineta puesta. Me lanzo tipo Marilyn. Unaaa, dooos y treees "happy birthday to you..."